jueves, 31 de mayo de 2012

el planeta árbol


Imágenes de la bella Dara Scully







su cuerpecito seguía respirando. no se atrevía a tocarlo, sin embargo las libélulas sí, las libélulas lo tocaban. se acercaban con el peso de la hoja. sí, se posaban en su pelo. su cuerpecito reposaba sobre el musgo, el musgo lomo de gato, musgo eléctrico. las estrellas se drenaban en su vientre, se drenaban en sus manos como leche fría. quiero vestir su cuerpecito- pensaba tras el árbol en que se escondía. se quedó dormido observándola. de sus manos cayó la corteza del árbol vencida. era escarcha, ojo de madera .
al despertarse yacía sobre el musgo. el cuerpecito de aquella niña era un mirlo sobre su frente. se levantó. desaparecieron juntos en el bosque.



domingo, 27 de mayo de 2012

la seguridad de la colcha

Foto por Katarina Šoškić






sollozar como un colmillo de cachorro, un colmillo que se ha manchado ya de sangre
que ha roto pieles temblorosas, masticado entraña de entrañas, sollozar
pese a todo, pese a las costillas áridas como bosques que se piensan, a la luz nocturna
que degolla el calor de constelaciones. pese a todo ello, habría yo, animal mordido,
amado la abertura del mundo.

domingo, 20 de mayo de 2012

Wing's skeleton

Imagen por Ata Kando







Vomitamos el azufre de la ciudad hasta que borramos su nombre. Puños y ojos apretados hasta que vimos un arco iris de chispas. Buscábamos unicornios en la falta de circulación, buscábamos unicornios bajo nuestra piel de sepia. Buscábamos su puñal en la frente, su ángulo de estrella giratoria. Soñábamos con estrellas acuchillando la humedad del ojo. Con sus costuras impidiendo huir a nuestra sangre. Impidiendo el esqueleto del ala.

jueves, 17 de mayo de 2012

Dream in forest


Foto por Ata Kando







los niños de Londres parecen enfermos, su cara es la desnudez de la aorta.
su cara no es el blanco pediatra, ese blanco carne. blanco cadáver,
no. su blanco es una enfermedad en la garganta. quisieran decir gato,
quisieran decir vestido. nunca han visto las flores. quieren decir a los mayores 
que ellos también morirán. que solo hay pureza en las piedras.
que el mármol llama a la sangre.

viernes, 11 de mayo de 2012

en mi esternón, hay noche





Foto por Ryan Mcginley






      <<Mi cara va a alejarse flotando de mi cráneo>>, dijo Sam

Tao Lin







naciste sin ojos
para escuchar el color del frío
hay en mi esternón una máscara que mira mi incendio
sin embargo, la noche está tranquila,
las estrellas cuelgan del cielo como ahorcados,
el alcohol ya ha entumecido parte de mi cuerpo
y los pájaros sin alas se suicidan desde mi frente

miércoles, 2 de mayo de 2012

más no tengo mérito alguno: espero








"En Nueva York ciertos días, perdido en el fondo de esos pozos de piedra y acero donde erran millones de hombres corría de uno a otro agotado, sin lograr ver su fin. Ahogaba entonces el grito que el pánico quería lanzar, pero cada vez que esto me ocurría, a lo lejos el llamado de un remolcador me hacía recordar que esa ciudad, cisterna seca, era una isla y que más allá de la punta de la Battery, el agua de mi bautismo me esperaba, negra y podrida, cubierta de corchos huecos." 


Albert Camus










la luz es el hilo que se ha roto en la piel de un niño. dilo: la piel de un niño rota. dí que la luz es el fusil que nos destruye en el ojo de las libélulas. lo correcto se ha vuelto una náusea en la memoria; querer el movimiento del gato. chillar es la herramienta del horizonte límite. miras tu mano sucia, mírala, sí, la matriz te resbala por las sienes. laberinto, caja torácica, agujeros en la tierra: espero.




domingo, 29 de abril de 2012

todo lo comparo con los árboles (analog love lll)

Mi barrio: todo lo comparo con los árboles





todo siempre es llevar las manos ocupadas
es poner de un bolsillo al otro
poner de la mano a un lugar que olvidamos

las manos me saben a canción de suicida
a canción de domingo con nubes en el paladar
acariciar a la bestia
se parece a esta luz cuchilla de mi cuarto,
a la premura de encender la lámpara
cuando aún no ha oscurecido suficiente

despellejarnos las cenizas de haber muerto
entre la saliva de pronunciar "dije"





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